martes, 12 de junio de 2018

Negro y blanco (Black and white)


Vladimir Maiakovski


A un vistazo
            La Habana
                        se revela
paraíso,
            país afortunado.
Flamencos en un pie
                    bajo una palma.
Florece
           el coralillo
                        en el Vedado.
En La Habana
             las cosas
                        son muy claras:
blancos con dólares,
                        negros — sin un cent.
Por eso
             Willy
                        con su escoba barre
cerca de «Henry Clay and Bock, Limited».
Mucho
            en su vida
                        ha Willy barrido—
tanto polvo
                        formaría una montaña.
Por eso
            su cabello
                        se ha caído
y apenas
          la barriga
                        le acompaña.
Hay poco espacio para su alegría:
seis horas de dormir sobre un costado.
O cuando
            el inspector
                        le concedía
la mísera
                        propina de un centavo.
¡Si pudiera evitar tanta basura!
Sólo
         quizás
                        andando de cabeza.
Pero entonces
                        pegárase más fango:
pelos, son miles;
                sólo dos
                        las piernas.
Junto a mí
         pasea el Prado
                        suntuoso.
El jazz
        de pronto estalla
                        o centellea.
Que en La Habana
                        se encuentra el paraíso
un bobo solamente
                        lo creyera.
El cerebro de Willy
                        es limitado,
muy poca siembra,
                        pocos brotes, creo,
pero grabó
          una cosa en su memoria,
sólida,
        cual la estatua
                        de Maceo:
«Tócale al
              blanco
                        la piña madura,
y la podrida
            sólo alcanza
                        el negro,
el trabajo más blanco
                        es para el blanco,
y el trabajo más negro—
                        para el negro».
Pocas cuestiones se planteaba Willy.
Pero alguna
            le hincó con más tesón.
La escoba
             se escapaba
                        de sus manos
Cuando a Willy
              le hincaba
                        esta cuestión
Hay que ver
            lo ocurrido en ese instante:
visitó a Henry Clay,
                        rey del tabaco,
del azúcar,
            el rey más poderoso.
Más que las nubes, piel y traje blancos.
El negro
           se acercó
                        al bulto de grasa:
«Perdón, míster
               —le dijo—
                        pero quiero
saber
      ¿si es el azúcar
                        blanco blanco
por qué
       tiene que hacerla
                        el negro negro?
El tabaco
           no asienta
                        a sus bigotes,
más bien a un negro
                        de pelambre oscura.
Y si usted gusta
                del café
                        bien dulce
haga usted lo mismo,
                    entonces,
                            el azúcar».
Cuestión planteada así
                        no queda en vano.
El rey
          su blanco rostro
                        tornó en verde.
Se revolvió
         furioso con los
                        puños,
lanzó dos golpes,
                        presuroso fuese.
Los jardines
            en torno
                        florecían,
los plátanos
            trenzaban
                        sus penachos.
Sus blancos
            pantalones
                        manchó el negro
de la sangre
            nasal
                que ardía en su mano.
Luego aspiró
                por las narices rotas,
la escoba recogió
                casi al tuntún.
¡Cómo él podría saber
                      que estas cuestiones
al Komintern
            plantéanse
                       en Moscú.


 La Habana, 5 de julio de 1925



 Versión: Nina Bulgákova y Ángel Augier


No hay comentarios: