Coventry Patmore
Mi hijo pequeño, el de ojos pensativos
y andadura y lenguaje de persona mayor,
habiendo transgredido siete veces mi ley,
le pegué, y despedí
con ásperas palabras, sin besarlo
–su madre, tan paciente, muerta ya.
Y luego, temeroso de haberlo desvelado,
hasta su cama fui,
mas lo encontré dormido en un sueño profundo,
los párpados sombríos, y las pestañas húmedas
del sollozo final.
Y yo, con un gemido,
sus lágrimas besé, dejando en vez las mías,
pues vi que en una mesa, muy cerca de su almohada,
había puesto a su alcance
unas fichas, su piedrita veteada de rojo,
un pedazo de vidrio pulido por la playa,
cinco o seis caracoles,
un frasco con caléndulas azules,
dos o tres centavitos franceses, todo en orden
para aliviar su triste corazón.
De modo que al rezar aquella noche
a Dios, llorando dije:
“Ah, cuando al fin, frenado ya el aliento
para no molestarte con mi muerte,
y tú recuerdes los juguetes.
El aroma del original
A Diego García Elío
En Conversación con los
difuntos, una selección de las traducciones que he podido, no querido, hacer a
través de los años, y que fue publicada en México por Ediciones del
Equilibrista en 1992, argumentaba yo que uno escribe los poemas que se le
imponen, no los que quisiera escribir. Como prueba aducía precisamente “Los
juguetes”, de Coventry Patmore, pues jamás he distinguido entre los procesos de
escribir y traducir poesía. De pronto, como para contradecirme, aparecieron
“Los juguetes” en la página.
Cierto es que la dificultad
mayor se ocultaba en un solo verso del original inglés. En el poema, Patmore se
refiere a un incidente con su pequeño hijo, huérfano de madre. El verso en
cuestión dice, con desgarradora e intraducible sencillez “His mother, who was
patient, being dead”.
Estas palabras tienen una
fuerza escueta, inapelable. La clave está en el gerundio: being. “Being dead”
supone una duración, una continuidad de la estancia en la muerte. La solución
más fácil, “estando muerta”, no me parece buen español.
El incidente familiar de que
hablé me presionaba desde adentro a buscar una solución rápida y satisfactoria.
Sucede que mi hijo mayor había regañado con inusitada violencia a mi nieto, y
yo deseaba llamarle discretamente la atención.
La fórmula apareció como un
relámpago. No podía ser más breve. El adverbio ya sugiere algo que ha sucedido
antes del momento en que se habla:
su madre, tan paciente, muerta
ya.
A mi parecer, el adverbio
sugería una continuidad, una duración en la muerte. Además, tiene toda la
fuerza de un monosílabo.
Lo que se aviene con mi
modestísima tesis –tomada, como se advierte en el prólogo de aquella selección,
del poeta inglés Walter de la Mare– de que a lo más que puede aspirar un
traductor es al eco, o mejor, “el aroma”, del original.
Roto así el hechizo que me
paralizaba, fueron apareciendo los otros versos que sin duda esperaban
pacientes su turno, y ahí están.
Nota y versión de Eliseo Diego.
Letras Libres, 31 de
marzo de 2007.
