Bohemia, 4 de septiembre 1955, p. 59 y 94.
domingo, 6 de septiembre de 2026
sábado, 5 de septiembre de 2026
miércoles, 2 de septiembre de 2026
Artes de locura
No tendría mayor relevancia
el comentario sobre los jacobinos
(esos leninistas de entonces)
con su Marat y Danton al frente
imponiendo el Terror
guillotina mediante
para abrir el camino a los sans-culottes
No, salvo que también un 2 de septiembre
(y ya van cuarenta y cinco) te acogiste
definitiva a un silencio prudente
sofocado en sangre y saliva
Viniste a decírmelo una semana antes
en esa tu fuga de las Ánimas
pero como se le dice a un niño
con un regalo
No había voz en tu voz
pero te brillaban los ojos
¿No será que ese último billete de un peso
es una culpa que no dirime Mnemosine?
Qué podías regalar si te estabas cayendo
muerta –y si lo pedí
¿de qué te despojé
entonces?
Me dieron a elegir pero preferí quedarme
forrando libretas –unas cartulinas
donde habían estampado
en perfecto kitsch luctuoso
el rostro de los mártires
mientras no me lo creía
y miraba al espejo
buscándote
El descreimiento
como el conflicto con el deber (creo)
vienen de ahí
El curso estaba por empezar
Coda
Y decirte que
aunque no siempre te
entendí
aunque tardé décadas
incluso
en entender esa visita
fuiste maestra de vida
otra no tuve así
en artes de locura
Que lo digan si no los
pájaros
que anidan bajo el
encofrado
justo por donde vamos
pasando
Del cuaderno inédito Hartzenbusch 56. Impresiones domésticas.
martes, 18 de agosto de 2026
El slow return
Luis Chitarroni
Porque un segundero irredento, una
tonsura alrededor, un derrotero,
un empeine jurásico, una irrevocable
circunstancia, el edicto de Nantes. Porque alguna
niaiserie en compota, una saga
rojinegra, cárdena, Stendhal
cuando una ciénaga agrupada
agolpada, encabalgada como la tormenta cejijunta
de Empson. La negrura
en general. La cerrazón.
Oíd,
mortal.
Acaso merezcamos
todas las veleidades
las paradojas en falsete
del espacio exterior.
Acaso nos hayamos
atorado
de prestar atención
a todo lo que juiciosamente
nos rodea, nos cierne, nos ciñe,
y el propósito siguiente,
como un paso que nos negamos
a dar, ensucie
el círculo de tiza caucasiano
o un anciano lo reduzca,
calzada, círculo al fin, Giotto,
derrota de la moral
por esprit de géometrie.
Santo y seña sin interés,
remoto Monte Calvo,
descenso. Scrotum,
oid, mortal.
Nos consta, nos consta
que no recibiremos
Putas en Bizancio.
Linneus, Oh (Ío) Linneus!
Que nadie nos granjeará
Amistad con los mandarines,
los mandamases,
la silva estrella, toda preocupación
formal estéril es, habida cuenta
de que babea (Lezama dixit)
el principio formal
y ahora o nunca. Ahora, nunca
(lo mismo da) los sempiternos
garabatos de cualquier teología,
trazados en la giba de contrato
del camello o dromedario
que no pasará por el agujero,
ingenuamente predica:
oíd, mortal.
Oíd, Godzilla.
No esperaban esto. La puñalada trapera,
el anuncio litoral
esta tonsura epilógica, episcopal
me gustaría ser Yervuchenko, Vachel Lindsay
¡Walt
Whitman!
Después de sonrojar y sonrojarme,
y sonrojadamente arrojar
lejos la estrella equidistante
a tu grupa mi moral
esta plegaria retoza.
Rezo, equidistante estrella, vivir
de a ratos así. Vivir, sí, de a ratos.
¿Cómo pedirle al Maestro,
cómo pedirle a Rumí.
Autorización para, ah, Sarlo o serlo?
¿SAKI?
Ah, Barabtarlo. No ese poeta al rastrón
-no se es poeta al rastrón-.
Oíd, mortal.
Se espera y expide de veras
se esquiva la posta y la venia
se reconcomian se desdeñan
Pensar que ayer
crédito le di.
Aunque nada tengan ya
que ver el spermatikos logos
con los barbelognósticos,
con los heterocistos.
No se es poeta al rastrón
no se es poeta al rastrón
interroga de nuevo a los enhiestos.
Inaugura en raíz íntima
de los internados
la salud mental.
Virtuoso por fin
el leve viento
que gracias a su oído de sermón oí.
De Una inmodesta desproporción, Buenos Aires,
Mansalva, 2023, pp. 181-84.
lunes, 17 de agosto de 2026
Y nacer es aquí una fiesta innombrable
Gonzalo Rojas
A José Lezama Lima (1910-1976)
Respiras por palabras diez mil veces al día,
juras por el amor y la hermosura
y diez mil veces purificas tus pulmones
mordiendo el soplo de la ráfaga extranjera,
pero todo es en vano, la muerte, el paladar,
el pájaro verbal que vuela de tu lengua.
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