Ricardo Piglia
El
tape Burgos era un troperito que se había conchabado en Chacabuco para un
arreo de hacienda hasta Entre Ríos. Salieron a la madrugada y a las pocas
leguas se les vino encima una tormenta. Burgos trabajó a la par de todos para
que no se desparramaran los animales y al final salvó a un ternero guacho que
se había quedado clavado en un costado, con las patas abiertas en medio del
viento y de la lluvia. Lo levantó sin bajarse del caballo y lo acomodó en la
montura. El animal se debatía y Burgos lo sujetó con una sola mano y después se
metió entre la tropa y lo dejó a salvo en el piso. Lo hizo para mostrar su
destreza, casi como una compadrada, y enseguida se arrepintió porque ninguno de
los hombres lo miró ni hizo el menor comentario. Olvidó el incidente, pero lo
fue ganando la extraña sensación de que los otros tenían algo contra él. Solo
le hablaban si tenían que darle una orden y nunca lo incluían en las
conversaciones. Actuaban como si él no estuviera. A la noche se iba a dormir
antes que nadie y tirado entre las mantas los veía reír y hacer chistes cerca
del fuego; le parecía vivir un mal sueño. En sus dieciséis años de vida no se
había encontrado nunca en una situación igual; había sido maltratado, pero no
ignorado y desconocido. La primera parada larga fue en Azul, adonde llegaron
bien entrada la tarde de un sábado. El capataz dijo que iban a pasar la noche
en el pueblo y que seguirían viaje a mediodía. Metieron los animales en un
campito, al que todos llamaban el corral de la iglesia, en la entrada del pueblo.
Se decía que antiguamente se levantaba una capilla en ese lugar, pero que los
indios la habían destruido en el malón grande de 1867. Quedaban unas paredes al
aire que servían de tapia para el corral donde se encerraba a los animales. A
Burgos le pareció ver la forma de una cruz entre los ladrillos donde crecían
los yuyos. Era un hueco de luz en la pared, marcado por la claridad del sol. Se
la mostró entusiasmado a los otros, pero ellos siguieron de largo como si no lo
hubieran oído. La cruz se veía nítida en el aire mientras caía la noche. Burgos
se santiguó y se besó los dedos cruzados. En el almacén de la estación había
baile. Burgos se acomodó en una mesa aparte y vio a los hombres reírse juntos y
emborracharse y los vio salir para la pieza del fondo con las mujeres que
estaban sentadas en fila cerca del mostrador. Hubiera querido elegir una él
también, pero tuvo miedo de que no le hicieran caso y no se movió. Igual
imaginó que elegía a la rubia vistosa que tenía enfrente. Era alta y parecía la
mayor de todas. La llevaba a la pieza y cuando estaban tendidos en la cama le
explicaba lo que le estaba pasando. La mujer tenía una cruz de plata entre los
pechos y la hacía girar mientras Burgos le contaba su historia. A los hombres
les gusta ver sufrir, le dijo la mujer, lo vieron al Cristo porque los atrajo
con su sufrimiento. Si la historia de la Pasión no fuera tan atroz, dijo la
mujer, que hablaba con acento extranjero, nadie se hubiera ocupado del hijo de
Dios. Burgos escuchó que la mujer le decía eso y se movió para sacarla a
bailar, pero pensó que ella no lo iba a ver y fingió que se había levantado
para pedir una ginebra. Esa noche los hombres se acostaron al alba y todos
durmieron hasta bien entrada la mañana; cerca del mediodía empezaron a arrear los
animales del corral para volver al camino. El cielo estaba oscuro y Burgos no
vio la cruz en la pared de la iglesia. Galoparon hacia la tormenta; las nubes
bajas se confundían con el campo abierto. Al rato empezaron a caer unas gotas
pesadas como monedas de veinte. Burgos se cubrió con el poncho encerado y
cabalgó al frente de la tropa. Sabía hacer su trabajo y ellos sabían que él
sabía hacer su trabajo. Ese era el único orgullo que le quedaba, ahora que era
menos que nada. La tormenta arreció. Arrimaron los animales a una hondonada y
los mantuvieron ahí toda la tarde, mientras duró la lluvia. Cuando aclaró, los
paisanos salieron a campear animales perdidos. Burgos vio que un ternero se
estaba ahogando en la laguna que se había formado en un bajo. Debía de tener
rota una pata, porque no alcanzaba a trepar la ladera y se volvía a hundir. Lo
enlazó desde arriba y lo sostuvo del cogote en el aire. El animal se retorcía y
pateaba el vacío con desesperación. Se le soltó y cayó al agua. La cabeza del
ternero boyaba en la laguna. Burgos volvió a enlazarlo. El ternero agitaba las
patas y boqueaba. Los otros peones se habían acercado al pie de la barranca.
Esta vez Burgos lo sostuvo un buen rato colgado y después lo dejó caer. El
animal se hundió y tardó en salir. Los paisanos hacían comentarios en voz alta.
Burgos lo enlazó y lo levantó en el aire y cuando el ternero estaba arriba lo
volvió a soltar. Los otros hombres festejaron la ocurrencia con gritos y risas.
Burgos repitió varias veces la operación. El animal trataba de eludir el lazo y
se hundía en el agua. Nadaba queriendo escapar y los hombres incitaban a Burgos
para que volviera a pescarlo. El juego duró un rato, entre bromas y chistes,
hasta que por fin lo enlazó cuando estaba casi ahogado y lo levantó despacio
hasta las patas de su caballo. El animal boqueaba en el barro, con los ojos
blancos de terror. Entonces uno de los paisanos se largó del caballo y lo
degolló de un tajo.
—Hecho, pibe —le dijo a Burgos—, esta
noche comemos asado de pez. —Todos se largaron a reír y por primera vez en
mucho tiempo Burgos sintió la hermandad de los hombres.
Macedonio siempre estaba recopilando
historias ajenas. Desde la época en que era fiscal en Misiones había llevado un
registro de relatos y de cuentos. «Una historia tiene un corazón simple, igual
que una mujer. O que un hombre. Pero prefiero decir igual que una mujer», decía
Macedonio, «porque pienso en Sherezade». Recién mucho tiempo después, pensó
Junior, entendieron lo que había querido decir. En esos años había perdido a su
mujer, Elena Obieta, y todo lo que Macedonio hizo desde entonces (y ante todo
la máquina) estuvo destinado a hacerla presente. Ella era la Eterna, el río del
relato, la voz interminable que mantenía vivo el recuerdo. Nunca aceptó que la
había perdido. En eso fue como Dante y como Dante construyó un mundo para vivir
con ella. La máquina fue ese mundo y fue su obra maestra. La sacó de la nada y
la tuvo años en la parte de abajo de un ropero en una pieza de pensión cerca de
Tribunales, tapada con una frazada. El sistema era sencillo y surgió por
casualidad. Cuando transformó «William Wilson» en la historia de Stephen
Stevensen, Macedonio tuvo elementos para construir una ficción virtual.
Entonces empezó a trabajar con series y variables. Primero pensó en los
ferrocarriles ingleses y en la lectura de novelas. El género se expandió en el
siglo XIX, unido a ese medio de transporte. Por eso muchos relatos
suceden en un viaje en tren. A la gente le gustaba leer en un tren relatos
sobre un tren. En la Argentina, el primer viaje en ferrocarril de la novela
está por supuesto en Cambaceres. En una sala, Junior vio el vagón donde se
había matado Erdosain. Estaba pintado de verde oscuro, en los asientos de
cuerina se veían las manchas de sangre, tenía las ventanillas abiertas. En la
otra sala vio la foto de un viejo coche del Ferrocarril Central Argentino. Ahí
había viajado la mujer que huyó a la madrugada. Junior la imaginó dormitando en
el asiento, el tren cruzando la oscuridad del campo con todas las ventanillas
encendidas. Esa era una de las primeras historias.
No hay comentarios:
Publicar un comentario