Las
casas de Alemania son como las casas
que
dibujaba en mi cuaderno escolar.
En
esta tarde amarillenta,
mientras
leo El Frío de Berhnard
mi
cuerpo se desarraiga.
Negra
es la nieve en los poemas de Celan.
La
muerte no tiene color.
Antes
era un homeless. Dormía en la calle,
cerca de una Iglesia.
No
puedo asentir que me influya la opinión del mundo.
Su
mala prosa me provoca náuseas.
Sigo
expuesto a la intemperie.
Boscaje
rico en caza
Hombre
en extinción
Palabras sobre jardín
crecerán malas hierbas
1.
Ruinas
humanas.
Prisioneros
del movimiento de la noche.
Buscamos
¿qué verdad?
2.
¿Hablamos con los
muertos?
¿Esas sombras dicen algo?
¿Dijeron alguna vez algo
las formas del olvido?
3.
La
muerte se adueña del vuelo de los pájaros.
Es
un túnel en la inmensidad.
No
es siquiera el reflejo del hombre.
4.
El
aliento es lo que queda.
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