Fernando Lles (1883-1949)
Música: gritos; voladores; humos;
vaharadas de sudor, discursos; todo
lo que es un mitin tropical, un modo
recomendable de vivir. Yo fumo
tranquilamente recostado; una
de mis pequeñas, la mayor, se agita
presa de un sueño trágico y me grita:
"Papá, que el volador rompió la Luna".
Solloza: la acaricio; calla luego
y se duerme otra vez; pero yo entrego
el corazón a un pensamiento grave,
y busco en el origen más remoto
por qué aquel disco de la Luna, roto,
la hirió en el alma como nadie sabe.
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